Pero el amor, nuestra palabra ...

Mi dadora de infinito, yo sí se tomar (nuestras propias dadoras de infinitos, nos sabemos tomar). Estas dormida sobre mi cama, te advertí sobre esa frazada, tiene la característica de hacer que no queramos salir al mundo exterior, acostumbrandonos a estar tapadas hasta la frente de capas y más capas (quizas porque todavía es pronto para salir, y no es cansancio). Sí, mandalas, laberintos donde la pragmática no nos sirve más que para terminar perdidas y/o siendo socorridas entre abrazos y palabras. Quizás, nosotras mismas seamos nuestros propios puentes y flores japonesas y propios relojes totalmente adestiempo de eso que llaman "mundo" ... tantas veces Maria, tanto Maria en aun menos tiempo. Y nuestra música ... i dont know why but i have a feeling that there's more than this, tal vez juglar, pájaro o jaula o mano asesina, princesa en la torre ...el poder de abarcar mucho en poco cuerpo y la legitimidad de los sentimientos más allá de que si tienen razón o lugar o no razón y sí lugar, pero nosotras. Yeap, the dice was loaded from the start mientras pensamos que es cuestión de jugarnos el tablero, pero supongo que eso hace a la magia, el ver a cuanto le acertamos en esto de astrología sentimentalista. Si nos conoceremos, "aledaño" y un reojo aparece, cualquiera diria que somos amigas. Bicoloreas. Esa mimetización inconsciente que simplemente al oler un poco de distancia vuelve los ojos necesitando un abrazo, y cuando decimos que sí es solo una manera de hablar ...pero de repente basta con que se asome la punta de nuestro ovillo (ese quilombo de cosas que somos) y que él lo tome para que se quede con todo el hilo y nos encontremos desnudas, totalmente vulnerable, asi de vulnerables como evitamos ser, además como si fuera poca cosa permitir que desenrollen nuestro ovillo babilonico de las mil lenguas, y es como, pff, sacar una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, atarlos con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que queremos, total parcial; queremos, total general; ni te digo. Como me gusta mimarte, y como ritual o cancion o piropo o todas; te quiero más que las vueltas de tu pelo y cualquier tipo de ojos de pájaro, de esos que aun dolientes pueden más. La verdad es que no me asombra que en tan poco tiempo hayan habido tantas palabras y teorías y símbolos, pocos favoritismos y exaltaciones como los nuestros (mientras yo me pierdo en mi valle de los mil surcos). Sabiendo que aún dentro del lenguaje de las palabras hay algo, un concepto, una vivencia, totalmente inexplicable, intangible e imposible de transmitir, admiro la forma en la que nos entendemos, el cómo de las piezas que se amoldan, será que nuestros filtros son parecidos, el meta-lenguaje de forma y contenido a la vez tan autoreferencialista o quizás simplemente creemos que nos entendemos pero aún con eso nos basta.
"Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados ...".

Ahi te levantaste, ahora me estas convidando uno de tus mates, cabe clarar que este también es un asunto medular, m e d u l a r, suave, imprescindible, corporal.